- Praia! - Gritou a filha.

             - Serra! - Gritou o filho.

             - Quintal - Sugeriu o pai, pensando na crise.

             A mulher tinha um sonho: fazer um cruzeiro num transatlântico de luxo. Só uma vez na vida. Noites de luar no Caribe. Drinques coloridos à beira da piscina. Lugares exóticos com nomes românticos.

             - Galápagos...

             - Barbados...

             - Falidos...

             - Fal... Como, Falidos?

             - É o que nós ficaríamos depois de uma viagem destas. Você sabe quanto custa?

             - Você só pensa em dinheiro.

             - Dinheiro, não. Cruzeiros.

             - Praia, pai!

             - Serra!

             - Praia!

             Chegaram a um acordo. Praia e serra. Uma semana de cada uma. O cruzeiro no Caribe aguardaria a improvável circunstância do papai morrer e a mamãe casar com o Chiquinho Scarpa. Tinham ouvido falar de um hotel novo numa praia ainda não desenvolvida. Preços promocionais. E a distância, segundo o pai, que calculou as probabilidades de irem e voltarem de carro sem os combustíveis aumentarem no meio do caminho era razoável. Para a praia, portanto. Uma semana!

             - Esta tudo no carro?

             - Esta, Vilson, entra.

             - Pomada contra queimadura?

             - Está.

             - Repelente contra inseto?

             - Está.

             - Quinino? Tabletes de sal? Ataduras? Rádio, para mantermos contato com a civilização?

             - Vamos lá, pai!

             - Antibióticos? Lança-chamas, contra um possível ataque de formigas gigantes?

             - Esta tudo no carro, Vilson. Deixa de bobagem e entra

             - Arranca. Não está tudo no carro.

             Faltava a Agatha Christie. O pai voltou correndo para buscar a Agatha Christie. Cinco livros. Pelos seus cálculos, eles o manteriam longe do sol, da areia e da água fria por toda a semana.

             - Você vai para a praia nua?

             - Eu não estou nua, pai. Estou de biquíni.
             - Vou ter que aceitar sua palavra...

                  - Garçom, sal.

                  - Ahn?

                  - Sal. Aquela coisa branca que parece açúcar.
                 – Ah.

                  - Não é possível. Ele sabe o que é sal.

                  - Calma, Vilson. O hotel é novo. Ouvi dizer que eles estão aproveitando gente do local.

                  - Mas o sal já deve ter chegado aqui. Já ter antena parabólica, e sal refinado e bem mais antigo.

                  - Ele não ouviu o que você disse Vilson. Olha, aí vem ele.

                  - Ah! Aí está. Obrigado.

                  - Obrigado, moço

                  - Eu sabia...

                  - O quê?

                  - Ele trouxe açúcar.

                  - Sabe que você, desse jeito, está muito, mas muito apetitosa?

                  - Ai!

                  - Que foi?

                  - Não me toca aí.

                  - Por quê?

                  - Queimadura. É por isso que eu vou dormir sem roupa.

                  - Eu não falei? Você devia fazer como eu. Eu nunca me queimo.

                  - Claro que não se queima. Passa o dia inteiro dentro do hotel lendo a Agatha Christie

                  - Quando o tal general me deixa. O velho chato. Só fala em doença. Sabe que eu já sei mais sobre a vesícula dele do que sobre a minha? E isso que eu convivo com a minha há anos. Vem cá, vem.

                  - Ai! Ai também não pode tocar. Aqui. Aqui pode.

                  - Aí não me interessa.

                  - Meu filho, eu quero que você pense numa coisa. Você sabe o que pode acontecer se você continuar indo tão longe no mar? Sabe?

                  - Sei, pai. Posso morrer afogado.

                  - Não é só isso, meu filho. Se você morrer afogado nós vamos ter que interromper o veraneio. E o hotel está pago até o fim da semana!

                  - Eu pedi peixe.

                  - O senhor pediu peixe.

                  - Exato. E isto não é peixe.

                  - É, sim senhor.

                  - Não, meu amigo. Isto é carne.

                  - É peixe.

                  - É carne.

                  - Pai...

                  - O quê?

                  - Pode ser peixe-boi.

                  - Vilson! Você levantou a mão pro menino!

                  - Desculpe. É que eu dormi mal esta noite. Os mosquitos. E sonhei com a vesícula do general.

                  -Desculpe meu filho.

                  - O senhor quer trocar de prato?

                  - Não, não. Isto está ótimo. Bife com molho de camarão. A gente deve experimentar tudo na vida. Traga o sal, por favor.

                 - Ahn?

                 - Esquece.

                 - Não. Eu ainda estou queimada.

                 - Então você, Agatha. Venha você. Assim. Oh, sim. Deixa eu abrir as suas páginas, deixa eu acariciar, lentamente, a sua lombada. Mmmm...

                 - Vilson...

                 - O quê?

                 - É você fazendo cócegas no meu pé?

                 - Eu não sonharia em tocar em você, querida.

                 - AKH! É a lagartixa!

                 - Sabe, general, eu sempre achei que, se houver Inferno, ele é um hotel de praia num dia de chuva.

                  - Como?

                  - O inferno. Deve ser um hotel de praia em dia de chuva.

                  - Isso é porque você não sofre da vesícula.

                  - Eu ainda mato o general. Herodes foi um grande injustiçado da história. Devia-se fazer uma campanha para reabilitá-lo. Limpar o seu nome.

                  - Vilson, tenha paciência. Com essa chuva as crianças têm que ficar dentro do hotel. Onde é que você vai?

                  - Me lembrei que estou aqui há cinco dias e ainda não fui à praia.

                  - Mas está chovendo!

                  - Certo. Se começar a parar eu volto correndo.

                  - Bingo!

                  - Papai! Você completou o cartão!

                  - Grande pai!

                 - Qualquer jogo que requeira capacidade intelectual é comigo mesmo. Desafio qualquer um neste hotel para um burro-em-pé até a morte.

                

                 - Querido...

                 - Hum?

                 - Larga a Agatha.

                 - Você não está mais queimada?

                 - Estou, mas não me importo.

                 - Já vi tudo. É porque eu ganhei no bingo. Há algo num vencedor que atrai as mulheres. Certo magnetismo ani...

                - Vilson...

                - O quê?

                - Cala a boca.

                - Está tudo no carro?

                - Está, Vilson. Entra.

                - A prancha? As conchas? Tudo?

                - Tudo, Vilson.

                - A lagartixa?

                - Vamos embora, pai!

                - Ah, a serra! Vejam que beleza. Vocês acordarão cedo todas as manhãs e farão grandes caminhadas e depois me contarão como foi se conseguirem me acordar. Encheremos os pulmões de ar puro e ainda levaremos um pouco para casa, dentro de isopores. Este hotel me parece bom.

                - Por que você escolheu logo esse?

                - Gostei do nome. "Falso Bávaro", pelo menos parece honesto.

               - Vamos passear no mato. Vamos passear no mato!

               - Pensei que você fosse passar os dias no hotel, lendo.

               - Vocês não vão acreditar.

               - O quê?

               - O general também está aqui! Vamos passear no mato.